Y no lo entenderás nunca
De las palabras que son vacío. De todas las cosas que sientes tan sólo por pensar, de todas las demás que sufres por llorar. O de las canciones que guardas y suenan sin avisar, o de todos los enemigos inconscientes. Quizá de las palabras que son vacío, o de aquellas que se hunden en lo profundo de la materia infinita, desconocida, impracticable, religiosa, atea, obstáculo del cerebro. Puede que cuando mires hacia arriba o hacia abajo pienses lo mismo, me da igual o es que me importa demasiado.
De la sinuosa curva que acelero, del riesgo que cubro con deseo. Es probable que sea mágico si quieres que lo sea, o perturbadamente absurdo si lo prefieres, o mejor me callo, ahora, para contártelo más tarde y desvelar algo que no habías pensado antes, que para eso está el adivino que llevas dentro, para equivocarse.
De lo práctico del asunto, de las cositas que son cosas nada más, de la página en blanco que te ataca, del tráfico rodado imaginario, de lo que sospechas sin acertar, de las horas cuando pasan sin pensar. O cuando cantas a solas y le gustas a alguien que te oye y no escucha, del que te lee y se cree y lo entiende pero no actúa, o de cómo ser utópico y no idolatrar las ideas, o mejor dicho que lo diga otro, yo me callo, que no es momento de hablar palabras que son vacío.
Photo: The oldman watching the show at Cascorro´s square
