Querido Mystery, sea usted honorable.
A tí te lo digo, querido Mystery, que el riesgo de la incertidumbre no es amor. Su clase, y su distinción, se difuminan en la manipulación de los sentidos, y por una relación inconsciente, de los sentimientos.
El otro día, un amigo incasual, negativamente me hablaba de los desiertos que cruzamos desnudos y en donde poco a poco aparecían oasis deslumbrantes, pobres, carentes de amor, apasionados, difíciles, fáciles, pensativos, amables, desconcertados, críticos, feroces, amistosos, enemigos...desnudos también.
En los ojos vemos quién ha llorado, pero no quién llorará.
El incasual, perturbado si fuera el caso, negativamente negaba mi intrusión en lo ajeno, en lo que está por descubrir, en esas hazañas que serán sabiduría. Él, quizá sabio, proponía cerrar la banda del escapismo, sostener un hierro incandescente y rezar un mea culpa miedoso.
Yo lo negaba...
Pero usted, señor Mystery, con todo lo que dice y hace, debe ser honorable...y no dejar pañuelos manchados de semen tras el amor, visibles, materialmente inclasificados, porque eso, mi querido Mystery, no es tener clase...
venocha dijo
La inquietud que te turba viene de ti, no de otros. Ese Mystery es el culpable, si hay alguno.
¿Y que pasó con los desiertos? que algunos nunca llegaron por la senda que escogiste; otros serán cruzados con la resignación de un viejo que conoce su destino. Todos conocemos nuestros propios desiertos y los guardamos con verguenza ante los ojos ajenos. El dolor los hace más nuestros.
Lso caminos esperan, mi viejo amigo, esos caminos de gloria e ilusión, de esperanza y nostalgia, de sueños y pasiones encontradas.
Donde está el camino, pues?
Tras el riesgo.
17 Abril 2008 | 08:31 PM