De cómo la perfección es un mito
Photo: Trafalgar´s sunset
O cómo he de verte sintiendo que todo es mentira.
Me dejaré llevar por casualidad pero concretando el hecho del espacio. Ocuparemos lo necesario porque ello implica de tu bienestar, y no dudaré en decirte que te equivocas, profundamente, cuando intentes argumentarlo. Vale, que la lógica es un producto innecesario, pero cierto. O que procuraré evadirme de esta situación en un corto síntoma imperceptible...de que no me deseas, ahora no.
Felíz, inconmensurable. Arraigado al despropósito, al recuerdo, al fuego que todo lo quema, pero sé paciente, deja que te dé oxigeno...un poco, que todo lo abarca...que todo lo nace.
En mil novecientos setenta y seis. Allí. La célula casual, el ojo inicial que todo lo ve. Pero breve, todo breve. Cuando vengas aquí no estaré, si no detrás, oblicuamente inclinado en tu deseo, perturbado inconsciente del mismo.
